Карантин - Страница 18

— В автодорожный пойду,— уверенно заявил Пашка,— Понравилось с железяками. Здорово, когда они оживают.

— Это да,— расплылся в улыбке Федор.— Я заметил. Но до института тебе еще лет так с пяток, если не больше. Да и то я бы посоветовал тебе отслужить сначала. Однако землю нужно топтать с умом уже теперь.

— А я разве без ума ее топчу? — надул губы Пашка и почесал свой уже тогда длинный нос.

— Как тебе сказать... — Дядька достал из пачки папироску и начал ее разминать толстыми пальцами,— Ты ж подрался вчера опять?

— И что? — мгновенно поджал губы Пашка и спрятал в карманы сбитые на костяшках кулаки.

— Из-за чего? — чиркнул спичкой дядька.

— Из-за дела,— отрезал Пашка.

— Дела бывают разные,— пыхнул в окно дымом Федор, заглушил движок.— Я бы не спрашивал, с кем не бывает, но так у тебя ж ссадины свежие. Каждый день свежие. Я даже поспорить уже могу: отпущу тебя на полчаса, да хоть за хлебом,— все одно синяк принесешь.

— Это ты не видел, какие у них синяки! — в запальчивости выкрикнул Пашка.

— Ну так ты хотя бы пометки делал, галочки на заборе.— Дядя улыбался, но глаза у него были жесткие.— Прикинь, сто галочек — посадил сто синяков. Сотне маленьких негодяев. Каждому по синяку. Или полусотне, но по два. А они тебе только двадцать пять. В четыре раза меньше. Но тебе одному. И вот уже ты весь синий.

— Я не синий,— пробурчал Пашка,— У меня все быстро проходит. Утром уже буду в порядке.

— Вижу,— кивнул дядя.— Если бы ты ссадины свои не новил, я бы и не заметил, может. Под левым глазом синяк уже позеленел, а с утра только налился. Чего хотят?

— Обзываются,— отвернулся племянник.

— Как? — Дядя не отставал.

— Жидом называют,— буркнул Пашка.

— Смотри-ка! — протянул дядя,— А если бы тебя русским называли? Да хоть русаком? Обиделся бы?

— Почему? — пожал плечами Пашка,— Они все почти русские. Только Марат татарин. Да Витька цыган.

— А их обзывают? — прищурился дядя.

— Обзывали,— вздохнул Пашка.— Только толку мало. Марат сам смеялся, а Витька словно и не слышал. А уж когда вовсе донимали, просто говорил: «Цыган. И что?»

— И что? — повторил дядя.

— И ничего! — в сердцах хлопнул приоткрытой дверью уазика Пашка.

— А ты, значит, заводной,— понимающе протянул Федор.— Смеяться не умеешь. Терпеть — тоже.

— Никогда не буду терпеть,— процедил сквозь зубы Пашка.

— Согласен,— задумался дядя,— Терпеть не нужно. Особенно тогда, когда есть такая возможность. Но иногда лучше перетерпеть. Понимаешь?. Мудрее нужно быть.

— При чем тут мудрость? — не понял Пашка.— Меня дразнят!

— Нет,— помотал головой дядя,— Тебя называют. Обидно, но называют. А ты превращаешь это в дразнилку. Они чиркают спичкой, а ты чиркашок подставляешь. Понимаешь?

— Я сразу бью,— жестко проговорил Пашка.

— А они? — прикрыл глаза Федор.

— Собираются кучей.— Пашка пожал плечами, потер содранные костяшки,— По одному никто не может справиться. Даже по двое. Зовут кого-нибудь постарше.

— А ты? — монотонно переспросил дядя,— Ловишь обидчиков поодиночке?

— Никогда! — воскликнул Пашка,— Я только отвечаю. Если с ними кто постарше, бью его. Сразу. Я даже не бегаю за ними. Только если бросаются камнями...

— Да,— словно сам себе кивнул Федор,— Трудная у тебя жизнь. Но то, что ты не ловишь их поодиночке, хорошо. Хотя в том, что ты сказал, есть кое-что и плохое.

— Что плохое? — не понял Пашка.

— Ты сказал, что тебя оскорбляют,— заметил Федор,— Плохо, что ты так думаешь.

— И в чем я не прав? — поднял брови мальчишка.

— Они себя оскорбляют,— внушительно произнес дядя,— В собственный рот гадят. А ты пытаешься подойти и поворошить у них во рту? Знаешь поговорку насчет того, что трогать не следует?

— Но я не жид! — почти закричал Пашка,— И уж точно не жадный. И не еврей.

— Ты уверен? — нахмурился дядя.

— А ты? — моргнул заблестевшими глазами мальчишка,— Ты же мой дядя.

— Еврей ли я? — задумался дядя и взъерошил рыжую с сединой шевелюру.— Федор Кузьмич Шермер? Не знаю. Тут ведь как. Дело ведь не в тебе, а в предках, а в них уверенным быть нельзя. Ну на четыре колена я о своих предках и предках твоей мамки кое-что сказать могу. Евреев там вроде не было. Был прадед-немец. Вконец обрусевший немец, в котором уже немецкой крови едва ли была половина. Ничего от него, кроме фамилии, нашей породе не досталось. А что касается крови, у тебя пять по математике — посчитай, сколько процентов немецкой породы во мне?

— Пять или шесть,— наморщил лоб Пашка.

— А в тебе? — бросил окурок в окно дядя.— Еще меньше? Может быть, сказать твоим противникам, что ты немец?

— А лицо? — дернул себя за нос Пашка, взъерошил черные волосы.— Немцы такие бывают? Кто был мой отец? Да и чем немец лучше еврея?

— А ничем,— задумался дядя.— Так и русский ничем не лучше немца. И немцы бывают разные. И русские. И украинцы. И евреи рыжие случаются... наверное. Поговорим потом... как-нибудь. Отец... Да кто бы он ни был. Хоть киргиз. У евреев, кстати, национальность по материнской линии передается. А по материнской ты почти стопроцентный русак, только что с немецкой фамилией. Только дело-то не в том. Представь себе, что ты и в самом деле еврей. Тогда как? Что бы ты делал?

— Не знаю,— надул губы Пашка.

— А я тебе скажу,— прошептал дядя,— Ты бы гордился этим. Так же, как гордился бы, если бы был татарином. Так же, как гордился бы, если бы был цыганом. Немцем. Французом. Русским. Да кем бы ни был. Человек — человек изнутри, а не снаружи и не по родословной. Понял меня?